Ricky, un misterio

Ricky Martín siempre fue, es y será un misterio para el mundo del espectáculo y especialmente para nosotros, sus fans.
A su historia me remito.
Cuando pibe pensamos que su destino no sería muy distinto del de aquellos otros chicos de pelos engominados pero rebeldes, de pasitos ágiles e histéricos.
Pero no, se salió del molde y dejó su grupo por una carrera en solitario.
Pensamos, de nuevo, y pensaron los críticos, los conocedores de este mundillo regado de curvas y champagne, que se perdería en la noche inmensa, la misma en la que se han diluido tantas promesas juveniles. Y no, Ricky sobrevivió a la individualidad metiendo un hit tras otro en los rankings de las radios.
Imaginamos que se quedaría en español pero se pasó al inglés. Apostamos por que le iría mal y el cambio le resultó perfecto: Ricky conquistó Los Ángeles y Nueva York.
Nos lo hacíamos muerto, borracho de lujuria en cualquier momento, en cualquier hotel cinco estrellas del Caribe, pero Ricky se mantuvo en excelente estado atlético y, todo indica, más o menos sobrio.
Hacíamos apuestas acerca de que su repertorio no superaría al de Chayanne (sin ir más lejos) y lo sobrepasó por mucho y con buenas y pegajosas canciones.
Dijimos que Ricky Martin no llegaría a conmover nuestros corazones como lo sabe hacer Alejandro Sanz hasta que un día interpretó “Tu recuerdo” a dúo con La Mari Chambao y nos obligó a llorar como niños que han perdido su juguete predilecto.
Estábamos seguros de que era gay pero quería hijos y conquistaba exuberantes mujeres. Y cuando ya nos habíamos acostumbrado a su masculinidad depilada abrió la puerta del ropero y nos explicó que sí, que exactamente todo lo contrario, que era gay nomás.
Por esto y más, nosotros, o yo y millones de otras fanáticas, lo queremos, lo respetamos y cada tanto le prendemos una velita como a un santo excéntrico que viste jeans ajustados.
Muy ajustados.

Publicado en “Río Negro”

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