¿Qué se cree poeta “ese” ahora?

Se supone que deberías estar aquí pero todavía no has llegado. Lo que vino desde muy lejos es una representación tuya, un espejismo. Una proyección. Sonríe. Emite sonidos. Se mueve pero no sos vos. Vos aun estás esperando tu turno para subirte al viejo tren que te traerá a este lugar. Donde los árboles crecen sin hojas, la nieve se hace agua cristalina en los ríos y el sol fulmina tu mirada. ¿Qué pasa contigo? ¿Qué a sido de vos?Yo pensé que habías perdido el poncho en aquel viaje a los confines de Cerro Negro. Pensé que estabas en el campito de tu vieja, acomodando bueyes y caballos de otros. Porque vos caballos no tenés. Sos como el que engrupió a su mina y le hizo creer que tenía una tropilla en el puesto. ¡Qué tropilla va a tener este, si es un seco!, le advirtieron a la mujer que en cuanto se anotició partió otra vez para el pueblo. ¿Quien te crees que sos, pelotudo, eh? Palea la nieve, dale. Amansa tus instintos. Escribe un tango. Pasa. Fluye. Vive por vivir. ¿O tienes una mejor noticia para darme? Me enteré que habías asistido, “mirá cómo te lo expreso”, asistido a un concierto. ¿Te crees compositor ahora? ¿Desde cuando? Otro me dijo que escribías… ¿artículos?, le pregunté. ¿Qué se cree escritor el hijo de Nino? Es-cri-tor ¿Periodista?, dije yo. Pe-rio-dis-ta ¿Y  sos el dueño de la verdad? ¿desde cuando? ¿Vos no eras el que tenía dolores de pecho? ¿No te caíste nunca de un caballo? Y dónde habrás estudiado. Quién te habrá prestado los libros si cuando te conocí todavía no sabías ni poner tu firma en un contrato. Periodista. Comunicador. ¡Poeta! Una piba me aseguró que te “institulaste” poeta. Claro, para eso no hay que estudiar un carajo. Hasta yo puedo alzar la tinta y derramarla en el papel, ¿recuerdas las letras que le dediqué a mi esposa, la que me dejó por Barrientos? “Bajo el ala del silencio. Oscuro como el pasado. Aúllo tu ida y mi furia” y sigue. Puras boludeces. No creo que sepas hacer nada, en verdad. Qué carajo vas a ser vos, periodista. Ja. Me río para no llorar.

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