Irse de viaje a un libro

Finalmente, como una revelación divina (aunque los caminos de dios son extraños), entendí porqué un libro. O, mejor aun, porqué leo novelas y agarro viaje y me voy.
Mi teoría: en una novela todo, absolutamente todo es conducente. En una buena novela no hay lugar para el aburrimiento. No debe haberlo. Y mientras avanzamos de página en página, de anécdota en anécdota, la vida ocurre afuera: tediosa, repetitiva.
Esto es parte de lo que nos fascina de los grandes autores, su proverbial capacidad para mantenernos en un hilo con los ojos bien abiertos, pegados a la vidriera de su historia.
Leyendo “Esperando a Godot” de Beckett, la espera de nuestra propia muerte se hace más digerible, más cómica por lo ridícula y por lo indiscutible. Leyendo a “El Padrino” de Mario Puzo nos internamos en un juego de mesa llamado “mafia” que no es la mafia tal cual sino un simil, una representación teatral. Así, tantos ejemplos.
La literatura no imita la vida real, la sintetiza, la concentra, la hace más accesible y, hasta diría, la mejora.
No son pocas la veces en que asistimos “azorados” al espectáculo cotidiano de nuestros hijos, de amigos (o de la sociedad “toda”) como hipnotizados frente al televisor. Como narcotizados. Habitantes de un mundo “Matrix”que no es este sino una burda representación.
No estoy convencido de que podamos repartir culpas al respecto.
De por sí la realidad es una ecuación compleja. La vida es hermosa como escribió Jünger pero esa belleza sólo se hace visible como una flor en el desierto. Vivir intensamente requiere empuje y enormes dosis de energía. No es tan común tenerlas en el bolsillo.
Mi elección es una de tantas, también me evado. No la glorifico, la defiendo, la explico.
Ayer por la noche le repetía a mi hija adolescente la frase del actor Ethan Hake (una que también él le dedica a sus críos): “Más lees, más inteligente te vuelves”.
Algo es algo.

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